JULIO CORTAZAR... OCTAVIO PAZ... Muoiono i poeti

                            

                                                                         - Muoiono i poeti -

 

MARGHERITA IANELLI... Archivio diaristico nazionale...

Margherita Ianelli  "Ricordi di altri tempi"

"C'era silenzio, non si vedeva anima viva. Dopo un pò di tempo passo un uomo sui quarant'anni, si fermò e disse: "Sono tutti là in quella piazza, ad applaudire il Duce e tu comè che sei qui". Risposi: "Ma veramente, io non ci capisco niente di quelle parole, in più con un caldo opprimente, preferisco il silenzio e tanta ombra attorno a me". Lui disse: "Ragazzina mia, capisci di più tu che dici di non capire, che quelli là, che applaudono credendo di capire". 

estate 1937, paese dell'Appennino audizione in piazza di un discorso radiofonico di Mussolini

Archivio diaristico nazionale 

IVAN DELLA MEA... Muoiono i poeti

- Muoiono i poeti -                                

BORIS PASTERNAK... Muoiono i poeti

 

                                                                                                   - Muoiono i poeti -                                           

Boris Pasternak 

Morte di un poeta    1930

Non ci credevano, pensavano: fandonie,

ma lo apprendevano da due, da tre, da tutti.

Si mettevano a fianco nella riga

del tuo tempo fermatosi di botto

case di mogli di impiegati e di mercanti,

cortili ed alberi sui quali

i corvi, nel fumo d'un sole rovente,

urlavano eccitati contro le cornacchie,

perché le stolte d'ora innanzi non ficcassero

il naso nel peccato, alla malora.

Ma c'era sui volti un umido spostamento

come fra le pieghe d'una strappata vangaiola.

Era un giorno, un innocuo giorno, più innocuo

d'una decina di precedenti giorni tuoi.

Si affollavano, allineandosi nell'anticamera,

come se lo sparo li avesse allineati.

Come se avesse, schiacciandoli, schizzati da una chiavica

lucci e scardove una deflagrazione

di petardi riposti fra i biodi.

Come un sospiro di strati micidiali.

Tu dormivi, spianato il letto sulla maldicenza,

dormivi e, cessato ogni palpito, eri placido,-

bello, ventiduenne,

come aveva predetto il tuo tetrattico.

Tu dormivi, stringendo al cuscino la guancia,

dormivi a piene gambe, a pieni malleoli,

inserendoti ancora una volta di colpo

nella schiera delle leggende giovani.

Tu ti inseristi in esse più sensibilmente,

perché le avevi raggiunte d'un balzo.

Il tuo sparo fu simile a un Etna

in un pianoro di codardi e di codarde.

DOLORES PRATO...

 

Qualche volta però arrivava una povera donna supplichevole: "Don Domé, me la incatenate?", e gli mostrava una pignatta come si mostra un bimbo malato a un medico. Lui non diceva mai di no. Anche le pignatte rotte diventavano una meraviglia in quella grande cucina luminosa; perché, lì, appena aveva un pò di tempo, l'incatenava. Incatenava la miseria. Una pignatta è poca cosa, ma per i poveri di allora era un capitale. Adoperarla incrinata significava poterla spezzare al più piccolo urto, una volta spezzata bisognava ricomprarla e con che se non c'era neppure l'olio per condire la polenta? Ma c'era Don Domé che stringeva un fil di ferro sotto l'orlo della pignatta, ne tagliava tanti pezzi uguali, li agganciava a quel cerchio e, mani, pinze, tenaglie, li tirava, li torceva, li annodava, stringendo una rete di elegante maglia di ferro intorno alla pignatta incrinata, assicurata oramai per l'eternità. Ammazzando la miseria sorrideva, scherzava, cantava.

pag.78 da  "Giù la piazza non c'è nessuno" di Dolores Prato  1892-1983

Ed. Quodlibet - 2016 -

ABU'L-'ALA al MA'ARRi...

 

La menzogna ha corrotto fino all'osso

gli abitanti della terra.

Fraternità è parola vuota,

in un umanità divisa in sette.

Il segno dell'origine comune

è l'odio impresso a fuoco nella natura umana.

Così non fosse, un solo tempio avremmo,

e non moschee, né sinagoghe o chiese.

Abu'l -'Ala al Ma'arri    Siria  973-1058

BORIS PASTERNAK... Muoiono i poeti

                                                                                                     - Muoiono i poeti - 

Boris Pasternak  2 giugno 1960

Sopra il villaggio di dacie degli scrittori, il cielo era di un azzurro abbagliante. Apparvero le prime dacie. Camminavano, camminavano. E non erano più una catena di persone, ma un intera colonna, un enorme folla in fermento. Cominciavo a capire che stavo partecipando non a un evento letterario, ma politico. Non era un addio a un poeta morto, ma una dimostrazione funebre. La figlia di Olga Ivinskaja scrisse che "è stata una festa funebre".

dal racconto di una testimone oculare