OSCAR WILDE... Muoiono i poeti

                                                          

                                                            - Muoiono i poeti -

 Finché la guerra sarà considerata una cosa malvagia     

conserverà il suo fascino. 

Quando sarà considerata volgare,

cesserà di essere popolare.

OSCAR WILDE

GIANCARLO CONSONNI...

 

Lussi

Lussi?

Prendo fuori orario il 23

Arriva dondolando

la gondola di Milano

MILANO PORTO DI MARE

La poesia e la città

- Mondadori edit. - 2026

AHMAD SHAMLU...

 

In piazza    1973

Quel che si vede

e quel che scorre davanti agli occhi.

Dove militari si allenano

                                      al massacro

potrebbero stendersi verdi prati

e ragazzini

                  essere un arcobaleno

danzante e

                 fragoroso.

Ma chi 

ancora sorride di fronte

                                     all'ultimo ordine,

soltanto

sorride

           di fronte

al "Fuoco!"

La resurrezione   1980

In me c'erano tutti i morti:

la salma degli uccelli che cantano

e ora son quieti

la salma degli animali più belli

della terra e dell'acqua 

la salma degli uomini

buoni e cattivi.

Io ero lì

estinto

senza alcun canto. -

In me né mistero

né sorriso

né rimpianto.

Teneramente

                    d'improvviso

                                        mi hai

                                                 sognato

e mi son svegliato

con te.

Ahmad Shamlu   Iran  1925-2000

- Poeti iraniani dal 1921 a oggi -

Mondadori ed.  - 2024

MANIFESTO DELLA CURA...

 

Il settantasette per cento delle persone che lavorano nel settore della cura alla persona in Italia - incluse lavoratrici domestiche, addette alla pulizia, badanti, baby sitter - sono donne straniere.

da  "Manifesto della cura"  The Care Collective

Edizioni Alegre  - 2021

NIMA YUSHIJ...

O uomini!    1941

O uomini! Allegri e spensierati sulla riva!

Qualcuno in acqua sta annegando.

Qualcuno senza sosta agita mani, piedi

in questo violento e oscuro mare che sapete.

Quando l'impeto della sopraffazione vi ubriaca,

quando invano credete

che a un bisognoso la mano

solo per mostrarsi più forte si tenda,

quando stretta la cinghia alla vita

andate incontro alla battaglia.

In quale momento ve lo devo dire?

Qualcuno invano sta morendo in mare!

O uomini! Che bei banchetti stendete sulla spiaggia!

Pane in abbondanza, vesti sicure;

qualcuno dal mare vi chiama

le alte onde sfidando con braccia sfinite,

bocca spalancata e occhi squarciati dal terrore.

Le vostre ombre scorge da lontano

sempre più inquieto ingoiando acqua nel livido vortice.

A volte dimena le mani,

a volte i piedi.

O uomini!

Egli scruta questo vecchio mondo

continuando a sperare nel vostro aiuto.

Voi che sulla quieta spiaggia state a guardare!

L'onda si abbatte sull'attonita riva,

si stende come un malfermo ubriaco.

Va strillando. E questo grido s'ode ancora da lontano:

- "O uomini!..."

Ogni attimo il sibilo del vento si fa più dolente,

tra le acque prossime e remote

quel grido si espande

e ancora s'ode:

- "O uomini!..."

Nima Yushij   IRAN 1895-1960

- Poeti iraniani dal 1921 a oggi -

Mondadori ed. - 2024

FRANCO LOI... Muoiono i poeti

 

                                                              - Muoiono i poeti -

Su 'n tram u 'ist in faccia la belessa,

un tram sudà, de cappell e giacch,

de impiagà cuj facc de la tristessa,

e de dònn grass, de bamburìn cuj tacch;

u 'ist la faccia che ghe brusava el cor

in 'na Milan che la slisava aj fracch

de cà indurment, de òmm che par che mor, 

de auto, buss,sirènn e gas ne l'aria,

e 'stu scappà del temp fora del vor...

L'era 'na faccia franca, lus ne l'aria,

nel rìdd al blo di occ culur del vent,

un vestì flosc d'un rosa che par svaria

al trem del corp al tucch del sentiment...

Mì l'u beuda nel bèll del sò vardà

e l'é s'è fada festa tra la gent.

Franco Loi

Su un tram ho visto in faccia la bellezza, / un tram sudato, di cappelli e giacche, / di impiegati con le facce della tristezza, / e donne grasse, e ombelichi sui tacchi; / ho visto la faccia che le bruciava il cuore / in una Milano che scivolava tra mucchi / di case addormentate, di uomini che sembrano morire, / di auto, bus, sirene e gas nell'aria, / nel ridere blu di occhi color del vento, / un vestito floscio d'un rosa che pare cangiante / al tremare del corpo al tocco del sentimento... / Io l'ho bevuta nel bello del suo guardare / e lei si è fatta festa tra la gente.

FRANCO BELTRAMETTI... Muoiono i poeti

                                                                      - Muoiono i poeti -