Carlo Oliva.......2 di 4...

All'angolo della via

  Di notte la zona era praticamente deserta. Di ritrovi pubblici, naturalmente, nemmeno si parlava, oltre a qualche bar-latteria, l'unico di cui avessi notizia era appunto in via Frapolli (o, chissà, nei dintorni immediati): era quello che inseguito si sarebbe chiamato un locale, ma allora era soltanto qualcosa d'indistinto tra un bar e un'osteria. Sul tardi, vi ci si faceva musica: un gruppo di clienti fissi cantava i motivi di un repertorio composito, accompagnandosi con le chitarre, un contrabbasso a una corda fatto in casa e due cucchiai per battere il ritmo. Non era un posto famoso come altri in città, ma era sempre piacevole sedersi da un canto e ascoltare quei buontemponi che si cimentavano con gli acuti della  Paloma, azzardando la versione corale di una romanza del Tosti e, infine, mettevano a confronto le strane caratteristiche di una ragazza di Villafranca e di una di Bordighera.
  Fu appunto in via Frapolli, una sera di quella prima estate, che li vidi per la prima volta. avevo accompagnato a casa una delle mie amiche (era piccola: non sempre otteneva dai familiari la libera uscita oltre le dieci) e andavo verso la fermata della filovia. Faceva abbastanza caldo: dalle molte finestre aperte rimbombavano i suoni di un programma televisivo. Allora, naturalmente, non c'erano reti private e quasi tutti seguivano il primo programma. Le facciate delle case erano una specie di parete sonora, dalla quale fluivano le voci e le note, che si mescolavano in un gioco continuo di echi e ripetizioni. Quella sera davano un varietà musicale, tra i cui ospiti, a quanto pareva, c'era una cantante lirica: la si sentiva per ogni dove cantare l'habanera della Carmen. Il ritmo cadenzato della celebre aria ( l'Amour, l'Amour...), con quei giambi ripetuti in cui l'anapesto si inserisce atteso e insieme improvviso, dava una strana sensazione d'irrealtà. Era come se alla vita di tutti i giorni fosse stata aggiunta bizzarramente una colonna sonora.
  Avevo appena svoltato l'angolo della via ( l'Amour est un ) quando sentii alle mie spalle ( fils de Boheme ) un grido strozzato. Mi volsi ( il n'a jamais connu des lois )  e mi affrettai sui miei passi. In fondo, praticamente in piazza Adigrat, alcuni passanti (si tu ne m'aimes ) erano chini su una donna mezzo sdraiata per terra, evidentemente in preda a una forte emozione. Non c'era bisogno ( pas, je t'aime )  che mi unissi a loro e ripresi la via verso il viale. Ma, forse perchè da quelle parti ( si je t'aime ) avevo preso il vezzo di guardarmi in giro con una certa cautela, colsi con la coda dell'occhio ( oh, si, si je t'aime) un movimento all'angolo di via Caronti.
  Erano in tre e si muovevano a passo normale, anche se si capiva che poco prima dovevano essersi affrettati. Non troppo alti, tarchiati, vestiti di nero (pantaloni attillati, maglioncini da marinaio a collo alto, un lungo e inconguo impermeabile di nailon ) in contrasto con il pronunciato pallore del loro volto. Si fermarono presso un portone e uno fece il gesto di estrarre la chiave. Prends garde à toi.
  Beh, confesso che non capii assolutamente chi fossero. Non me ne preoccupai nemmeno. I giornali parlavano da un po' di un maniaco attivo in zona (Pompeo non era stato ancora arrestato ), ed era logico supporre che la donna che aveva gridato fosse una sua vittima. La tenuta dei tre era un po' lugubre, ma non più di tanto e nessuno di loro rassomigliava minimamente a Christopher Lee. Con il senno di poi, certo, è facile capire che non c'era motivo perchè dovessero somigliargli. Ma i miti iconici, come tutti gli altri, son duri a morire.
  A guardare con attenzione, forse, si sarebbe potuto ravvisare nei loro tratti una qualche affinità con quelli di Bela Lugosi, per lo meno un'aristocratica scintilla di albagia magiara, ma, allora, chi fosse Bela Lugosi proprio non lo sapevo. Ci pascevamo tutti, più o meno, dei remake della Hammer, ma non conoscevamo i classici Universal degli anni '30: la televisione non li trasmetteva di certo e i cineclub, cui pure ero assiduo, erano soprattutto prodighi di film cecoslovacchi sulla figura di tormentati dirigenti di fabbrica, che pur di raggiungere gli obiettivi del piano quinquennale proponevano agli operai un sistema di incentivi materiali e finivano sotto processo per aver negato, sia pure in buona fede. l'etica socialista del lavoro. Io ero stato, in vacanza, un paio di volte in Ungheria e una volta in Transilvania: mi ero trovato bene e, in seguito, m'ero persino azzardato a seguire il lettorato d'ungherese all'Università, ma allora non mi passò affatto per la mente di collegare a quei paesi i tre cupi individui.

...continua...

Carlo Oliva........1 di 4...

All'angolo della via

  La vicenda dei presunti vampiri di viale Argonne è stata riferita a suo tempo dalla stampa cittadina, ma in modo,diciamo pure, insoddisfacente. Era inevitabile: verso la metà degli anni’60, la cronaca era considerata un genere giornalistico in cui una certa routine era, non che ammessa, desiderata, specie nei mesi estivi. La storia di uno o più sconosciuti che, all’imbrunire, avevano aggredito, nel corso di poche settimane,due o tre signore che rincasavano sole, cercando goffamente i morderle sul collo, per dileguarsi alla loro decisa reazione, era una tipica storia da cronaca estiva, nel senso che non avrebbe avuto alcuna possibilità di essere pubblicata in un ‘altra stagione. Come tale, infatti, era stata trattata: un po’ di blanda ironia, un minimo di colore, la menzione del successo, di pochi anni prima, dei film con Christopher Lee e il suggerimento che protagonisti degli strani episodi fossero degli psicopatici esaltati dalla visione dei medesimi. Di fatto, entro il mese la pubblica sicurezza mise le mani, dopo le opportune indagini, su un balordo locale, tale Pompeo (la stampa non riferì il cognome), che al titolo di psicopatico aveva ampiamente diritto, e gli contestò tutte le aggressioni. Lui ammise di frequentare, a volte, il vicino cinema Susa, e non negò di apprezzare il genere horror, ma respinse con ostinazione ogni addebito vampiresco. Non gli cedettero, e lo spedirono senza indugi al neurodeliri. Ne uscì poche mesi dopo. Poi, a quanto ne so, di lui si persero le tracce. Vuole il caso che allora, pur abitando in tutt’altro quartiere, frequentasse con una certa regolarità la zona di viale  Argonne. Avevo, di fatto, una fidanzata in via Amadeo; anzi, per una concatenazione d’eventi estranea (o quasi) alla mia volontà, ne avevo un’altra in via Sismondi, e mi capitava spesso di accompagnare l’una o l’altra a passeggio sotto i platani del viale, in un paesaggio urbano piacevolissimo in quelle tarde sere di giugno. Una volta mentre ero con l’una, mi capitò persino di imbattermi nell’altra, che si intratteneva su una panchina con un amico comune, il che, a rigore, non avrebbe dovuto fare (perlomeno, avrebbe preferito farlo senza che lo si risapesse, perché l’amico era legato sentimentalmente a una cugina di lei, con cui entrambe le ragazze erano in una certa intimità) e la situazione s’era rivelata imbarazzantissima. Con l’eccezione della mia accompagnatrice, tutti noi altri tre eravamo stati sorpresi in qualche modo in fallo, e anche lei era turbata, pensando alla cugina dell’amica e chiedendosi se fosse o meno il caso di metterla al corrente dell’infedeltà del partner. Lo avrebbe fatto, in definitiva, provocando qualche passeggera burrasca sentimentale.

  Erano sciocchezze, ma l’età e la cultura corrente ci rendevano sensibili a questi problemi. I cantanti di successo ne trattavano in versi e in musica e anche i romanzieri importanti, pur elaborando situazioni più osé della nostra, vi erano affezionati. L’episodio, in pratica, non ebbe seguito, ma valse a rendermi molto cauto e attento ogni volta che percorrevo, solo o accompagnato, quel tratto di strada.

  Ora, come tutti sanno, per raggiungere viale Argonne da via Sismondi, il miglior partito da prendere è quello di imboccare via Frapolli e piegare per via Sighele, a meno che da via Frapolli non si preferisca sboccare direttamente in largo Porto di classe, da dove, per Piazza Fusina e via Aselli, si può proseguire comodo mante per via Amadeo. Erano, allora, vie tranquille e piacevoli, fiancheggiate da edifici dignitosi e vecchiotti, con pochissimo traffico e una certa polverosa tranquillità: a me piacevano moltissimo. L’ora migliore, naturalmente, era quella del tramonto estivo, quando l’occhio si perdeva da un lato lungo la prospettiva, vagamente parigina, degli alberi che correvano verso piazzale Susa (ma alle ragazze dicevo che ricordava un po’ l’ensache di Barcellona: faceva più effetto) e, dall’altro, si fermava con soddisfazione sulla mole torreggiante della chiesa dei santi Nereo e Achilleo. I pregi di quell’edificio neo-romanico non sono un gran che, ma a osservarlo nel giusto stato d’animo faceva il suo effetto, specie se attorno al torrione circolare si librava il canonico volo di rondini.

...continua...

E. Sottsass......Guerra....A. Gormley

In quella guerra stupida dove sono stato, non ho trovato niente di divertente, niente di eroico, niente di istruttivo. Era una totale perdita di tempo, soprattutto per la Patria della gente.

Il mio corpo giovane, le mie gambe, i miei piedi, il mio sesso pieno di sangue, la mia voce, i miei capelli sel-

vaggi, il mio cervello furioso e curioso erano usati per produrre coglionate, per riempire di orgoglio stronzo

qualcuno al quale normalmente non avrei concesso di pulirmi le scarpe.

Durante questi anni inutili e perduti andavo cercando tra la gente qualcuno che mi consolasse: ragazze, amiche, amanti o nemiche, profughi, ragazzi in fuga, traditori silenziosi, prigionieri, compagni di qualche ora,

altri nemici, anche guerrieri senza colpa.

I paesaggi, le montagne, i fiumi, i boschi, i prati, erano incantati; le albe, i tramonti, le notti erano di una totale

purezza cosmica; anche i villaggi, anche le chiese, anche i cimiteri stavano affondati nei loro interminabili silenzi. Noi chiedevamo ben poco. Chiedevamo che finisse il crepitio metafisico delle mitragliatrici, chiedeva-

mo che l'eco dei cannoni non scendesse giù dal cielo, che le case non fossero distrutte, che tutte le finestre

continuassero a splendere con i loro vetri.

Ma c'era ben poco da chiedere, nessuno avrebbe mai ascoltato.

Noi che dovevamo fare la guerra, chiedevamo soltanto di poter stare seduti a guardare montagne, fiumi, boschi, ragazze, cimiteri, senza dover sempre avere compassione per qualcuno, senza dover sempre aver

vergogna di noi stessi.

 Anthony Gormley

Haiku d'autunno......

.....................Haiku........d'autunno.......................

Yosa Buson 1716 1783

Fa perdere le tracce:

così viaggia un Maestro!

Tardo autunno.

Haik......u...........d'....au........t......u.n....n..........o...

Kobayashi Issa 1763 1827

Notte d’autunno.

Il viaggiatore

Lavora d’ago.

.....H........a...i....ku.......d'.....a....u.t......unno.........

Ogiwara Seisensui 1884 1976

Le carpe si radunano.

In silenzio, l’autunno avanza

in ogni direzione.

...H...a.i..........k..u.....d'..aut.....un........n......o.......

Sugita Hisajo 1890 1946

Profumo di crisantemi.

Arriva una piccola folla.

E’ un giorno felice.

Gregory Bateson......

Eccolo dunque in parole
preciso
e se leggi fra le righe
non troverai nulla
perché questa è la disciplina che chiedo
né più né meno.
Non il mondo com'è
né come dovrebbe essere...
Solo la precisione
lo scheletro della verità
non cerco l'emozione
non insinuo implicazioni
non evoco i fantasmi
di vecchie credenze obliate.
Queste son cose da predicatori
da ipnotisti, terapeuti e missionari.
Essi verranno dopo di me
e useranno quel pò che ho detto
per tendere altre trappole
a quanti non sanno sopportare
il solitario
scheletro della verità.

Banksy.....

Lo stile di vita che avete ordinato

 è attualmente fuori catalogo.

Amiri Baraka............Abdul Rahman Haroun

Cammini nel mare, le conchiglie

prese nei capelli. Ruvide

onde ti stracciano la lingua.

Chiudere gli occhi. E’ così

semplice. Su onde

Amiri Baraka (LeRoi Jones)

Ingeborg Bachmann........

Tutti i giorni

La guerra non viene più dichiarata,

ma proseguita. L'inaudito

è divenuto quotidiano. L'eroe

resta lontano dai combattimenti. Il debole

è trasferito nelle zone del fuoco.

La divisa di oggi è la pazienza,

medaglia la misera stella

della speranza, appuntata sul cuore.

Viene conferita

quando non accade più nulla,

quando il fuoco tambureggiante ammutolisce,

quando il nemico è divenuto invisibile

e l'ombra di eterno riarmo

ricopre il cielo.

Viene conferita

per la diserzione dalle bandiere,

per il valore di fronte all'amico,

per il tradimento di segreti obbrobriosi

e l'inosservanza

di tutti gli ordini.

Anthony Gormley

Andrea Pazienza......2 AGOSTO 1980

Stefano Zattera............

Vittorio Sereni.......[ 17 poesie sulla guerra ]

Quei bambini che giocano

un giorno perdoneranno

se presto ci togliamo di mezzo.

Perdoneranno. Un giorno.

Ma la distorsione del tempo

il corso della vita deviato su false piste

l’emoraggia dei giorni

dal varco del corrotto intendimento:

questo no, non lo perdoneranno.

Non si perdona a una donna un amore bugiardo,

l’ameno paesaggio d’acque e foglie

che si squarcia svelando

radici putrefatte, melma nera.

“D’amore non esistono peccati,

s’infuriava un poeta ai tardi anni,

esistono soltanto peccati contro l’amore”.

E questi no, non li perdoneranno.

Vittorio Sereni 1913 – 1983

scritta negli anni ’50, durante la guerra Sereni aveva

combattuto nei Balcani, poi prigioniero in Algeria

Monumento ai caduti Rimini

Ghiannis Ritsos.....[ 17 poesie sulla guerra ]

Lettera a Joliot-Curie

Joliot,

era amaro il pane che assaggiammo

era amaro far giorno senza che t’importasse lavarti

e guardare il sole

era amaro far sera e non conoscerti una stella,

era amaro far notte senza un verso per far la croce

sul tuo guanciale

era amaro volerti uccidere prima di finire la tua canzone

era amaro che fosse così bella la vita e tu dover morire

perché ami la libertà e la pace.

* * *

Abbiamo disimparato molte cose, Joliot,

disimparato come guizza il pesce della serenità

nei bassi fondali del silenzio

come s’intrecciano azzurre le vene

nelle braccia della primavera – dimenticato,

imparando certe cose semplici

molto semplici

molto sicure

che l’universo incomincia dal pane

che non è giusto che altri guadagnino il pane

e altri lo mangino

come non è giusto fabbricare cannoni

mentre mancano aratri – semplici cose,

può dirle anche un ragazzo in un armonia a bocca

e un buon soldato che ha sognato sua madre

può scuotersi dal sonno e dirle in una tomba

e meglio ancora lo sanno i nostri morti –

il loro silenzio le grida ogni notte – semplici cose

- non siamo saggi, Joliot

diciamo cose semplici

molto semplici

che vale vivere e morire

per la libertà e la pace.

* * *

Joliot,

vorrei ancora confessarti

che le sere quando comincia il cielo a ravvisarci

e l’Orsa Maggiore sta fuori nel cortile del silenzio

rimaniamo per ore col dito dimenticato nell’isola del dolore

a ragionare del mondo e dei suoi tormenti

di un libro smesso di leggere a metà

di una canzone interrotta a mezzo

di una canzone mai scritta

di un pettine rimesto solo nella casa vuota

di una macchinetta da barba e del sapone sul lavandino

e di colui che non ha più bisogno di radersi –

Ah, così teneramente a ragionare del mondo

e ad adirarci tante e poi tante volte, Joliot,

che non possiamo più essere adirati

che non possiamo più odiare chi ci ha fatto del male

- vedi, Joliot, l’amore vale sempre più dell’odio –

e come ha fame la nostra mano di stringere una mano –

di stringere anche la mano del nemico

non perché siamo stanchi, Joliot,

non perché han perso i calli le nostre mani

ma perché amiamo, come te,

la libertà e la pace.

Ghiannis Ritsos 1909 - 1990

stralci di una più vasta opera scritta nel 1950

nel campo di reclusione di Ais-Stratis

Monumento ai caduti Villafranca di Verona

Velemir Chlebnikov.......[ 17 poesie sulla guerra ]

Il rifiuto

E’ per me di gran lunga più gradevole

osservare le stelle,

che sottoscrivere una sentenza di morte.

E’ per me di gran lunga più gradevole

ascoltare le voci dei fiori,

che bisbigliano: “è lui!”,

quando passo per il giardino,

che vedere i fucili,

che uccidono quelli che vogliono

uccidere me.

Ecco perché non sarò mai

e poi mai

un uomo di governo!

Velemir Chlebnikov 1885 - 1922

 Monumento ai caduti Santhià

Iijima Koichi.....[ 17 poesie sulla guerra ]

Il cielo altrui

Sono tornati agli uccelli a

beccare nelle spaccature nere

e asciutte della terra estiva.

Saltellano sopra il tetto

nuovo per loro sconosciuto.

Sento da come si muovono che

sono stupiti per la grande novità.

Il cielo si tiene la testa fra

le mani, come se avesse ingoiato

delle pietre. E’ in pena.

Il sangue che ormai non scorre

più per le nostre strade in

guerra, adesso circola dentro

il suo corpo vuoto, con furia,

come se non fosse più nostro.

Iijima Koichi 1930 - 2013

scritta negli anni del dopoguerra

 Monumento ai caduti Fidenza

Ts'ao Sung.......[ 17 poesie sulla guerra ]

Protesta nell’anno sesto di Chien Fu

Le colline e i ruscelli della pianura

ne avete fatto il vostro campo di battaglia

La gente che vive qui come, secondo voi,

potrà fornirsi di “legna da ardere e fieno”?

Prego, risparmiatemi le vostre chiacchiere

di nomine e titoli.

La reputazione di un solo generale

si chiama: diecimila cadaveri.

Ts’ao Sung 870 - 920

Monumento ai caduti Brindisi

Laure.......[ 17 poesie sulla guerra ]

Sponde di città

Sponde di città

terreni incolti

prati bagnati di cielo

Tutti i fiumi e tutti i vini

mi girano nella testa

Manzanarre e Mockvà

dov’era mai?

La terra si dischiude.

Ci sono tutti,

quelli che per miracolo

spartivano con gioia

e l’odio e la gioia.

Un fiume di sangue ha sommerso quei sorrisi di bimbi.

La mitraglia ha spento quei canti di adolescenti.

Fede speranza caritate

“ all’inferno sono andate “.

Al di là delle atroci sconfitte

delle vittorie rovesciate

delle libertà mutilate

la guerra urla a morte.

Ci sono tutti

giù, nell’abisso

e ridono dei fratelli

i vivi

questi apostoli di sventura

che sanno solo piangere nelle polvere

gemere sul ciglio di una tomba.

Le mascelle di scheletro

scrocchiano e si spalancano

in un unico grande riso

sardonico

quando il lamento di quelle ombre in carne

arriva fino a loro.

Esseri informi, ibridi

sarebbe dunque questa la vostra pena

che ci sia un posto per tutti sotto il sole

e sopravvivere a ciò che unico appariva

degno di essere vissuto?

Sarete sempre fuori gioco:

scendendo a patti con voi stessi

non vi abbandonerete mai, abbagliati

occhi radiosi, bocche riarse, ventre di fuoco

al carnaio benefico.

Avete troppo da fare nei cimiteri della storia

avete troppo da pensare

nella vostra povera testa pesante

troppo da dire con le vostre labbra amare

aperte su tutte le incoerenze.

Avete anche

troppi tesori da sprecare

in quelle mani eternamente vuote.

Esseri informi… ibridi

voi non sapete ancora

che solo l’attimo vuol essere vissuto

preferite allungare i miracoli

che non dovete che a noi.

Quanto vi resta da esistere

scorre come la sabbia tra le dita

e voi lasciate fare

immobili

oppure affrettate la rovina

al ritmo scosso di pupazzi meccanici

oppure insistete fortemente

con tutto il peso di una ragione lungimirante

con tutto il peso di una saggezza pertinente.

Sì le vostre lacrime chiamano il riso.

Se non sapete fin d’ora

“ guidare il carro e l’aratro sopra le ossa

dei morti “

è solo perché fra poco

il nostro inferno coprirà l’universo:

fuoco dal cielo

schianti dalla terra

lava bollente

gemme preziose

vi colpiranno al cuore

in un caos sonoro, assurdo e scintillante.

 Laure pseudonimo di Colette Peignot 1903 – 1938

Poema scritto dopo un viaggio in Catalogna e

a Barcellona nell’ottobre del 1936

 Monumento ai caduti Lecco

Arthur Rimbaud......[ 17 poesie sulla guerra ]

Il male

Mentre i rossi sputi dell’assidua mitraglia

rifischiano nell’infinito azzurro, e accanto

al Re che irride, scarlatti o verdi, in battaglia

i reggimenti al fuoco cadono di schianto;

mentre ne stritola un’orrenda paranoia

centomila ammucchiandoli in fumanti resti,

- Poveri morti, nell’erba estiva e la gioia

tua, o Natura, che in santità li facesti! –

- Vi è un Dio che ride alle tovaglie damascate

degli altari, all’incenso, all’oro dell’enorme

calice, e cullato dagli osanna s’addorme

e si ridesta quando le madri, angosciate

e lacrimanti nel vecchio nero berretto,

gli danno un soldone legato al fazzoletto.

Arthur Rimbaud 1854 - 1891

Monumento ai caduti Orvieto

Giuseppe Ungaretti.......[ 17 poesie sulla guerra ]

Veglia

Cima Quattro il 23 dicembre 1915

Un’intera nottata

buttato vicino

a un compagno

massacrato

con la sua bocca

digrignata

volta al plenilunio

con la congestione

delle sue mani

penetrata

nel mio silenzio

ho scritto

lettere piene d’amore

Non sono mai stato

tanto

attaccato alla vita.

Giuseppe Ungaretti 1888 – 1970

Volontario nella prima guerra mondiale

Monumento ai caduti Faenza

Vladimir Majakovskij.....[ 17 poesie sulla guerra ]

Dedica a Lilia

8 ottobre

1915

Le date

del tempo,

che ha visto il rito

della mia consacrazione a soldato.

“Ascoltate!

Ognuno,

chi è inutile persino,

deve vivere;

ma non si può,

non si può

nelle tombe delle trincee e dei ripari

seppellirlo vivo:

assassini!”

Non ascoltano.

Un sottufficiale di cento chili premette come un torchio.

Da un orecchio all’altro mi tosarono con cura.

Come bersaglio,

sulla fronte

attaccarono la croce

di recluta.

Anch’io adesso dovrò andare a ovest!

Continuerò a camminare laggiù,

finchè i tuoi occhi non mi piangeranno

sotto la rubrica

dei “morti”,

composto in corpo sei.

Vladimir Majakovskij 1894 – 1930

Stralcio dal poema “Guerra e universo” stampato nel 1917

 Monumento ai caduti Stresa

Isacco Newton........

 Gli uomini costruiscono troppi muri e mai abbastanza ponti.

Conzett - Bronzini - Gartmann

Robert Frost.....[ 17 poesie sulla guerra ]

Per loro, non guerre sante

Gli stati abbastanza forti per fare il bene

son pochi: pare che siano solo tre.

Il bene è una cosa che loro, i grandi, possono fare,

ma i piccoli stati dappoco appena possono esistere.

Ed esser buoni per questi significa stare

a guardare una guerra in nominale alleanza

e, quando sia finita, la spartizione dei beni

del mondo tra i vincitori giganti.

Iddio, hai tu preso atto di questo?

Qual è la tua divina posizione al riguardo?

Certe nazioni come Cuba o la Svizzera

mai potranno sperare in una Missione Globale.

Per loro, non Guerre Sante: il massimo

che possano mai darci è un fastidioso bisticcio.

Robert  Frost 1874 - 1963

Monumento ai caduti - Matera

Miklòs Radnòti.....[ 17 poesie sulla guerra ]

Cartoline Postali

Rotola il tuono di grossi cannoni feroci in Bulgaria,

tonfano sulla cresta delle montagne, esitano, precipitano;

uomini e bestie, carri e pensieri si ammassano,

e la strada si impenna annitrendo e fuggono le criniere dei cieli.

E tu sei salda in me, in questa mobile confusione,

nel fondo della mia coscienza, perennemente immota

e silenziosa fai luce come un angelo che si meraviglia dei massacri

o l’insetto che si seppellisce nell’incavo di un albero tarlato.

Miklòs Radnòti 1909 – 1944

deportato per motivi politici e razziali

questa poesia ed altre furono ritrovate nel 1946

 Monumento ai caduti Salsomaggiore Terme - Parma

Marianne Moore.....[ 17 poesie sulla guerra ]

Al progresso militare

Usi la tua mente

come una macina

per macinare

strame.

La lucidi, e col tuo distorto

senso dell’humour, ridi

del tuo torso,

prostrato

là dove il corvo s’abbatte

sulle anime sgomente

che il suo dio gli ha assegnate,

e chiama, e sbatte le ali

fino a quando il tumulto

non fa risuscitare

altre riserve negre.

Guerra a poco prezzo.

Gridano eccitati

e si cercano il premio

che gli spetta, finchè

il cielo del tramonto

s’insanguina.


Marianne Moore 1887 - 1972

 Monumento ai caduti Cascina - Pisa

Friedrich Holderlin.....[ 17 poesie sulla guerra ]

La pace

Come se le antiche acque

in nuova furia

Più orrenda trasmutate, ancora

Venissero a purificare, perché necessario,

Così ribollì e crebbe in flutti di anni

Senza posa e inondò l’angosciato paese

L’inaudita battaglia, chè vasti coprivano

Squallore e tenebra la testa degli uomini.

Forze d’eroi volavano alte come onde

E poi sparivano; tu, vendicatrice, ai tuoi esecutori,

Scorciavi rapida il lavoro

E riportavi a casa, in pace, i contendenti.

O tu che inesorabile e mai vinta

A suo tempo il tracotante colpisci,

Così che fino nell’ultima generazione

La sua misera schiatta trema al colpo,

Tu che in mistero tieni pungolo e redini

Per frenare ed incitare, o Nemesi,

Punisci ancora i morti? Essi dormivano

Sotto i laureti d’Italia,

Imperturbati gli antichi conquistatori.

E non perdoni nemmeno agli ozieggianti pastori?

Non hanno ancora abbastanza

Il florido sonno espiato i popoli?

Chi cominciò? Chi portò la maledizione?

Non è da oggi né da ieri, e quelli che primi

Passarono la misura, i nostri padri,

Non lo sapevano, il loro spirito li spinse.

Da troppo, da troppo amano i mortali

Di calpestarsi e contendere per il dominio,

Ciascuno teme il vicino, e non ha

Benedizione l’uomo sul proprio suolo.

Inquieti soffiano a vortice ancora come nel Caos,

Nella razza in fermento i desideri,

E selvaggia e desolata e gelida

Per le ansie, la vita dei miseri è sempre.

Ma tu, tranquilla, vai per sicura strada,

O madre terra nella luce. La tua primavera fiorisce,

Melodiosamente si alternano in te le stagioni

In germoglio, o tu ricca di vita!

Con la tua gloria tranquilla, o temperata!

E anche con le tue leggi non scritte,

Con il tuo amore vieni a ridonarci

Un permanere nella vita, un cuore.

O innocente! Sono più saggi i pargoli,

Quasi, che noi adulti: la discordia

Non turba ai buoni l’animo e chiaro

Di gioia loro si conserva l’occhio.

E come fra gli altri astanti, con serio sorriso

L’arbitro guarda la gara dei giovinetti

Dove infiammati i contendenti e i carri

S’incalzano tra nugoli di polvere,

Così sui nostri capi Elio sorride,

E il gioioso dio non è mai solo

Perché eterna dimora hanno dell’Etere

Le stelle in fiore, santamente libere.

Friedrich Holderlin 1770 – 1843

Monumento ai caduti Binetto - Bari

Guillaume Apollinaire....[ 17 poesie sulla guerra ]

Guerra

Ramo centrale di combattimento

Contatto all’ascolto

Si tira nella direzione “dei rumori uditi”

I giovani della classe 1915

E quei fili di ferro elettrizzati

Non piangete dunque sugli orrori della guerra

Prima di essa non avevamo che la superficie

Della terra e dei mari

Dopo avremo gli abissi

Il sottosuolo e lo spazio aviatorio

Padroni del timone

Dopo dopo

Prenderemo tutte le gioie

Dei vincitori che si abbandonano

Donne Giochi Officine Commercio

Industria Agricoltura Metallo

Fuoco Cristallo Velocità

Voce Sguardo Tatto a parte

E insieme nel tatto venuto da lontano

Ancora da più lontano

Dall’Aldilà di questa terra

Guillaume Apollinaire 1880 – 1918

la poesia è stata scritta nel 1915, e stampata

nello stesso anno direttamente al fronte.

Monumento ai caduti  Ruvo di Puglia - Bari

Wilfred Owen....[ 17 poesie sulla guerra ]

All’addiaccio

Ci duole il cervello, sotto i gelidi venti d’oriente che

accoltellano senza pietà…

Esausti, restiamo svegli perché la notte è silenziosa..

Razzi bassi cadenti confondono il nostro ricordo

del saliente…

Preoccupate dal silenzio, le sentinelle bisbigliano,

curiose, nervose,

ma non succede niente.

Vigilando, udiamo raffiche impazzite dare strattoni al

filo spinato,

come se tra quei rovi si dibattessero uomini in agonia.

Verso nord, rintrona senza tregua la guizzante

artiglieria,

lontano, come l’eco attutita di un'altra guerra.

Che stiamo a fare qui?

Spunta il lancinante tormento dell’alba…

Sappiamo solo che la guerra dura, la pioggia inzuppa

e le nubi calano tempestose.

L’alba che ammassa ad oriente il suo esercito

malinconico

ritorna schierata all’attacco di grigie schiere tremanti,

ma non succede niente.

Improvvisi nugoli di proiettili striano a più riprese

il silenzio.

Meno micidiali dell’aria che intirizzisce nera di neve,

fiocchi che trascorrono obliqui si accalcano, smettono

e riprendono;

li guardiamo vagare su e giù nella noncuranza del vento,

ma non succede niente.

Pallidi fiocchi con dita furtive ci palpano il viso,

rannicchiati in buche, torniamo a sogni dimenticati,

fissando lo sguardo inebetito

dalla neve,

in fondo a fossati più erbosi. Così sonnecchiamo,

assopiti dal sole,

cosparsi di petali che gocciano di là dove il merlo

fa chiasso.

Stiamo forse morendo?

Stanotte, questo gelo avvinghierà noi e questo fango,

raggrinzendo molte mani, increspando fronti.

Il drappello dei seppellitori, impugnando vanghe e

picconi con mano tremante,

esita su volti appena noti. Hanno occhi di ghiaccio,

ma non succede niente.

Wilfred Owen 1893 – 1918

volontario nella prima guerra mondiale, morto in combattimento

 Monumento ai caduti  Olevano di Lomellina - Pavia

Saffo.......[ 17 poesie sulla guerra ]

La cosa più bella

Quale la cosa più bella

sopra la terra bruna? Uno dice “una torma

di cavalieri” uno “di fanti” uno “di navi”.

Io “ciò che s’ama”.

Farlo capire a tutti è così semplice!

Ecco: la donna più bella del mondo,

Elena, abbandonò

il marito (era un prode) e fuggì

verso Troia, per mare.

E non ebbe un pensiero per sua figlia,

per i cari parenti: la travolse

Cipride nella brama.

Di lei l’amato incedere, il barbaglio

Del viso chiaro vorrei scorgere,

più che i carri dei Lidi e le armi

grevi dei fanti.

Saffo seconda metà del VII sec.A.C.

Monumento ai caduti Torricella Sicura - Teramo

Bertolt Brecht.......[ 17 poesie sulla guerra ]

I monumenti ai caduti sono sorti in tutta Europa alla fine della prima guerra mondiale. In Italia la sofferenza generata dalla guerra si rovesciò nella celebrazione della vittoria, della nazione, del sacrificio. Nella incrollabile certezza della pietra e del ferro dei monumenti si intravede l’embrione dell’incrollabile certezza nel duce. Il dubbio, l’idea che le cose possano andare diversamente, che dalla guerra l’umanità si possa emendare resta affidata a molte utopie, a pochi progetti politici e alla poesia. Nella poesia è insito il sospetto che il reale possa essere diverso, che tutto possa essere ancora detto, che all’inevitabilità della guerra possa rispondere il dubbio che apre altre strade.

Commiato

Così starà scritto sull’ultima tavola,
quella ridotta in pezzi, che non avrà lettori:

Il pianeta andrà in briciole.
Quelli che ha creato lo annienteranno.
Per vivere insieme, abbiamo saputo inventare solo il
                                            capitalismo.
Ma con la fisica abbiamo inventato qualcosa di più.
Ossia questo: morire insieme.


Bertolt Brecht 1898 - 1956
la stesura è da collocarsi tra il 1945-47

Monumento ai caduti Trieste

Guy Debord..........1967...

  

Mentre nella fase primitiva dell'accumulazione capitalistica "l'economia politica non vede nel proletariato che l'operaio", che deve ricevere il minimo indispensabile per la conservazione della sua forza-lavoro, senza mai considerarlo "nel suo tempo libero, nella sua umanità", questa posizione delle idee della classe dominante si rovescia non appena il grado di abbondanza raggiunto nella produzione delle merci impone un ulteriore collaborazione da parte dell'operaio. Il quale, improvvisamente ripulito del disprezzo totale chiaramente espressogli da tutte le modalità di organizzazione e di sorveglianza della produzione, si ritrova ogni giorno, al di fuori di questa, sotto il travestimento del consumatore, trattato apparentemente come una persona di riguardo, con una premurosa cortesia. Allora l'umanismo della merce si prende cura del "tempo libero e dell'umanità" del lavoratore, semplicemente perchè ora l'economia politica può e deve dominare queste sfere in quanto economia politica. Così "la conseguente effettuazione del rinnegamento dell'uomo" si è presa cura della totalità dell'esistenza umana.

da " La società dello spettacolo "  punto 43

Senofane...

Ma i mortali credono che gli dei nascano e che abbiano vesti, lingua e figura come loro. Ma se i buoi e i cavalli e anche i leoni avessero mani, e con le mani potessero dipingere e compiere le opere che compiono gli uomini, i cavalli dipingerebbero immagini di dei simili a cavalli, e i buoi simili a buoi, e plasmerebbero i corpi degli dei tali quali essi stessi hanno, ciascuno secondo il proprio aspetto. E gli Etiopi affermano che i loro dei sono camusi e neri, e i Traci che hanno occhi azzurri e capelli rossi. Stanno piantati dei bacchi d’abete tutt’attorno alla solida casa. Non è vero che fin dal principio gli dei hanno svelato tutto ai mortali, ma gli uomini stessi, cercando, col tempo trovano ciò che è meglio.