André Frénaud... Acqua che corre...

Sul mar dei Caraibi

alla memoria di Jean Lajeunesse morto a Mauthausen (1944)


Si balocca il battello sul mar dei Caraibi.
Miti sono le onde con i pesci erranti.
Quel battello non ferma in nessun posto, balla.
Le rive son di vigne che l'inebriano.
Girando il globo intero, la troveranno
la terra di Cànaan?

Laggiù i vicini dormono, e la Sprea.
Anche i cani nei cucci dei nuovi padroni.
I fuochi artificiali rischiarano la luna
che ormai si pavoneggia solo per i Gentili.

- Compare, la congruenza dell'uniforme
con uno spirito formato di sola Autorità
riempie d'emozione un'anima infatuata
della grandezza della patria.
- Compare, la giustizia s'estende sui nostri territori.
- Beviamo al radioso avvenire!

Le onde sono miti sul mar dei Caraibi.
Si balocca il battello coi pesci volanti.
L'ebreo errante è nell'interponte, sogna:

Sua figlia è pazza nel carcere di Moabit.
Suo figlio è disteso in una viuzza di Mala Strana.
I suoi fratelli vanno in cerca di bacche
nei forteti della terra di nessuno.

I sempliciotti sono nuovi, loro.
Il vecchio ha visto ben altro.
Gli olmi d'Amsterdam cullano i canali.

Lasceranno alla nave, almeno, far carbone?
I topi sono discesi a terra.
Ad ogni atollo una cintura d'armi automatiche.
Il giro del mondo continua. Ci son dei matti a bordo.

Era appena ieri, già storia passata,
e le carezze alle lunghe trecce di Geltrude.
La domenica, si metteva il servizio di cristallo di Boemia.
Oh la dolcezza inquieta in Francoforte millenaria!

Il battello rolla sull'oceano arido.
La gente è scappata, che le importa dei triboli altrui!
I soldati fan buona guardia alle coste tra i fiori.
Dolci all'ebreo errante le alghe del fondale.

8-10 giugno 1939


Un battello con a bordo un migliaio d'ebrei espulsi dalla Germania, naviga per il mondo in cerca d'una terra che voglia accogliere i suoi passeggeri. Dovunque respinto, si trova ora nel Mar dei Caraibi e tenta uno sbarco clandestino  (dai giornali).


André Frénaud    1907-1993

Lorenzo Mattotti

Attilio Lolini............sabato

Per i poveri non c'è nessuna storia
chi distratto ci degno'
di uno sguardo
è sepolto da tempo

ci tirarono le orecchie
vomitandoci addosso
le nuove morali

preziose carte d' identita' la morte
       distratta
        non ci riconosce
        mica sa quello che fa
ci trascura
ci fa dispetti
è al serviziodal senatore amintore

perche' ti ho rivista stanotte
dopo dieci anni cinque un secolo che ne so
gobba come allora
cacciata dai polfer
dalla sala d'attesa di seconda classe
tua residenza

oh civilta' costituzione
neppure il freddo ci stende secchi
siamo eterni
mister rumor
onorevole de martino
santo padre dei borghesi paolo



da " Negativo parziale " 1974

Haiku d'estate.......

..........Haiku d'estate..........

Takarai Kikaku   1661-1707

si veste d'estate

di cielo e terra

il mendicante

Kato Shuson   1905-1993

     Se chiedo la strada

sul vialetto del giardino

si riempie di bimbi nudi.

Iida Dakotsu   1885-1962

   Le persone in lutto

per la bomba atomica

    non sono orfane:

    pregano la Terra.



..........Haiku d'estate..........

Wang Wei... Acqua che corre...

Il ruscello alla casa dei Luan

Folate di vento
              nella pioggia d'autunno;
precipita l'acqua,
              dagli scogli a fiotti si sparge.
Balzano l'onde capricciosamente
              l'una e l'altra in fuga;
l'airone bianco
              spaurito ridiscende.

Wang Wei  699 - 759

13 Giugno 2017...Oggi...cento anni fa

13 giugno 1917
13 giugno 2017

Il posto dove siamo si chiama il vallone Doberdo' bisognerebbe vedere
quante baracche che ci sono quanti ricoveri quanti lavori di offesa e di
difesa qua si è creato un altro nuovo mondo trasformato tutto dalla
natura di un terreno civile in una natura artificiale bellica poveri omini
tutti i vostri studi come male li ai adoprati! Io sono qui e posso essere
nelle ultime ore di vita ed ai miei bambini cosa li lascierò? altro che
della fame perché tutto ciò che noi, e i nostri padri avevano prodotto
siamo venuti a distruggerli sopra a questi monti quanto siamo in civili!
Si trova dei paesetti che fanno piangere anche i sassi per che non ci e rimasto
un muro che sia alto più di due metri ma poi in che condizioni povere
famiglia che ci abitano e si combatte per la civiltà?
Io non so quale siano le barbarie.

da una lettera di Giuseppe Manetti

Wang Wei... Acqua che corre...

Le rapide delle bianche rocce

Limpide e non profonde
               sono le rapide del torrente;
le verdi canne
               quasi le puoi toccare.
Quelli delle capanne
               ad est ed ovest dell'acqua,
lavano la seta
               sotto il chiaro di luna.


Wang Wei  699 - 759

7 Giugno 1917...Oggi...Cento anni fa

7 giugno 1917

7 giugno 2017

Anche quei poveri soldati nostri che erano feriti leggermente non potevano venire indietro cera i Carabinieri che li sparavano e ne hanno uccisi tanti Ma anche dei Carabinieri ne abbiamo gettati anche di loro colle gambe pel aria vedeste che cosa fanno.

lettera di un fante sul fronte di Trieste

Karl Blossfeldt

Franco Fortini... I cani del Sinai...

                                                                                                                       


"Fare il cane del Sinai" pare sia stata locuzione dialettale dei nomadi che un tempo percorsero il deserto altopiano di El Tih, a nord del monte Sinai. Variamente interpretata dagli studiosi, il suo significato oscilla tra " correre in aiuto del vincitore " , " stare dalla parte dei padroni", "esibire nobili sentimenti". Sul Sinai non ci sono cani.


... I cani del Sinai non sono soltanto quei miei connazionale europei che hanno sfogato il loro odio per il diverso e il contrario (ieri gli ebrei, oggi gli arabi, domani il cinese, il sudamericano, qualunque " rosso") : sono anche metafora ironica dei nostri più vicini e goffi nemici, quelli che latrano in difesa delle tavole d'una legge che nessun dio ha mai dato e che nessuno sa più decifrare, tanto è lorda di vecchia strage...


da "I cani del Sinai"

31 Maggio 1917...Oggi...Cento anni fa

31 maggio 1917

31 maggio 2017

Caro Arturo, quando ero a casa avevo paura veder dei morti, qui invece bisogna camminare sopra, avevo paura caminare di notte, qui si viaggia quasi sempre di notte e si cerca l’impossibile e di andare tra i campi e i boschi per non farsi vedere dal nemico, e sempre curvi si viaggia, ti dico Arturo che la vita che si passa non si può comprenderla se non la si prova, poi quelli che stanno sempre in trincea è più brutta ancora perché quel poco che dormono son sempre per terra, son dolori passare un mese senza poter riposare una notte e per il vito stanno molto male, o parlato anche coi Austriaci quelli che fanno prigionieri e dicono che anche loro stanno malissimo sul vivere e sono molto stanchi anche loro di questa vita di macello, lo dicono anche loro che questa guerra non è per acquistare teritori e terreni e solo una guerra di macello, tanto per distrurre delle persone.

lettera inviata dalla zona di guerra a Rovagnate  

Karl Blossfeldt

Il paradosso delle macchine...

Negli Stati Uniti si racconta spesso un aneddoto in cui

Henry Ford II e Walter Reuther, il leggendario dirigente

del sindacato degli United Auto Workers, visitano insieme

una fabbrica automobilistica recentemente automatizzata.

L'amministratore delegato di Ford Motor Company 

punzecchia Reuther: "Walter come riuscirai a fare in modo

che questo robot paghino le quote sindacali?". Il dirigente

ribatte:"E tu, Henry, come riuscirai a fare in modo che

comprino le tue automobili?".

Martin Ford

Ed Emhswiller

Massimo Zamboni - Vasco Brondi... Acqua che corre...

...e un salice  piangente gigantesco che esce da un cancello
e piange persino sulla strada...

...l'argine del Po sulla sinistra, qualche ciclista e la casa di qualcuno
che nell'orto si è fatto un minuscolo vigneto di due file...

Mariangela Gualtieri...

Forse si muore oggi - senza morire.
Si spegne il fuoco al centro.
Sanguinano le bandiere. Generale è la resa.
Ciò che nasce ora crescerà in prigionia.
Reggete ancora porte invisibili dell'alleanza
bastioni di sereno. Puntellate il bene
che si sfalda in briciole in cartoni.
Il popolo è disperso. In seno ad ognuno cresce
il debole recinto della paura - la bestia spaventosa.
A chi chiedere aiuto? E' desolato deserto il panorama.
Si faccia avanti chi sa fare il pane.
Si faccia avanti chi sa crescere il grano.
Cominciamo da qui.

A.A. Milne... Acqua che corre...

I fiumi lo sanno:

non c'è fretta.

Arriveremo 

prima o poi.

Rocco Scotellaro...

Terronia


Noi siamo tutti un'anima d'un Dio
siamo gl'innocenti nocivi
e i penitenti ignavi.

E i nostri avi furono latini
che lasciarono i lupi far lamenti
padroni dei boschi recinti.

Sembra ieri...

Giovanni Cianti

Rocco Scotellaro...

Noi che facciamo?


Ci hanno gridata la croce addosso i padroni
per tutto quello che accade e anche per le frane
che vanno scivolando sulle argille.
Noi che facciamo? All'alba stiamo zitti
nelle piazze per essere comprati,
la sera è il ritorno nelle file
scortati dagli uomini a cavallo,
e sono i nostri compagni la notte
coricati all'addiaccio con le pecore.
Neppure dovremmo ammassarci a cantare,
neppure leggerci i fogli stampati
dove sta scritto bene di noi!
Noi siamo i deboli degli anni lontani
quando i borghi si dettero in fiamme
dal Castello intristito.
Noi siamo i figli dei padri ridotti in catene.
Noi che facciamo?
Ancora ci chiamiamo
fratelli nelle Chiese
ma voi avete la vostra cappella
gentilizia da dove ci guardate.
E smettete quell'occhio
smettete la minaccia,
anche le mandrie fuggono l'addiaccio
per qualche stelo fondo nella neve.
Sentireste la nostra dura parte
in quel giorno che fossimo agguerriti
in quello stesso Castello intristito.
Anche le mandrie rompono gli stabbi
per voi che armate della vostra rabbia.
Noi che facciamo?
Noi pur cantiamo la canzone
della vostra redenzione.
Per dove ci portate
lì c'è l'abisso, lì c'è il ciglione.
Noi siamo le povere
pecore savie dei nostri padroni.

William Morris... Acqua che corre...

Il vento soffia sui monti e fredda è la notte
E il Tamigi scorre gelido tra i campi e le colline
Ma cara e amica e questa vecchia casa
E il mio cuore è caldo nel mezzo dell'azzardo invernale...

Toti Scialoja...Acqua che corre...

Scende la sera sul Mississippi
e i moscerini si addensano fitti...
I pipistrelli, sempre più vispi,
vengono e vanno, ma credo si strippino.

Marina I. Cvetaeva...Acqua che corre...

E - il lungo fiume. All'acqua
mi tengo, come a uno spessore compatto.
Giardini di Semiramide
pensili - così siete voi!

All'acqua (sbarra d'acciaio
con sfumature di cadavere)
mi tengo, come al suo spartito
la cantante, all'orlo del muro

il cieco... Non ridai indietro?
No? Mi piego - mi senti?
All'appagatrice di ogni sete
mi tengo, come all'orlo del tetto

il sonnambulo...
                        Ma non viene dal fiume
il tremito - sono nata naiade!
Al fiume tenersi come a una mano,
quando l'amato è a fianco -
e fedele...
              I morti sono fedeli.
Sì, ma non è per tutti una topaia...
La morte a sinistra, a destra
tu.
   Come morto il fianco destro.

Un fascio di luce abbagliante.
Una risata -  come un sonaglio da un soldo.
" Voi ed io dovremmo...
                                    (Un brivido.)
... Saremo coraggiosi? "


Marina I. Cvetaeva   da "Poema della fine"

Mariangela Gualtieri... Acqua che corre...

La garonna è forte acqua che corre
natura liquefatta che si impenna
pericolosa in gorghi
srotola un cielo deforme
e lo trascina per la campagna.
E' fiume femmina.
Si vede dall'aperto che sprigiona -
da come accoglie.

1951