Perdonami, Velemir Chlebnikov, se mi riscaldo al fuoco di redazioni non nostre. Se io pubblico un mio libro e non un tuo. Il clima, maestro, da noi è continentale. Le volpi hanno le loro tane, al detenuto danno una branda, il coltello pernotta nel fodero, e tu non hai avuto dove piegare il capo. Nell'utopia, che tu hai scritto per la rivista "Vzjal", tra le altre fantasie c'è né una: ogni uomo in qualsiasi città ha diritto a una stanza. E' vero, nell'utopia è detto che l'uomo deve avere una stanza di vetro, ma penso che Velemir ne avrebbe accettata anche una normale. Chlebnikov è morto, e un uomo polveroso nelle "Literaturnye zapiski" ha parlato con lingua fiacca di un " fallito". Al cimitero sulla croce tombale il pittore Mituric ha scritto: "Velemir Chlebnikov - Presidente del Globo Terrestre". S'è trovato l'alloggio per il pellegrino, non di vetro, è vero. Non credo che tu, Velemir, voglia risuscitare per vagabondare nuovamente. E' stato difficile per te andare per le steppe e ora fare il soldato, ora sorvegliare di notte i magazzini, ora, semi prigioniero, partecipare a Char'kov a una chiassosa serata di immaginisti. Perdonaci per te e per gli altri, che uccideremo. Per il fatto che ci riscaldiamo presso altrui falò. Lo stato non risponde della morte violenta delle persone, al tempo di Cristo esso non capiva l'aramaico e in genere non capisce mai la lingua umana. I soldati romani che perforavano le mani di Cristo non sono più colpevoli dei chiodi. E tuttavia per chi è crocifisso è molto doloroso. Prima si pensava che Chlebnikov non notasse come viveva, che le maniche della sua camicia erano strappate fino alle spalle, che la rete del letto non era coperta da un materasso, che i manoscritti con i quali imbottiva la federa andavano perduti. Ma prima della morte Chlebnikov si ricordava dei suoi manoscritti. Morì in maniera atroce. Di setticemia. Ricoprirono il suo letto di fiori.
Viktor Sklovskij
da " Zoo o Lettere non d'amore" 1923
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