Arthur Rimbaud......[ 17 poesie sulla guerra ]

Il male

Mentre i rossi sputi dell’assidua mitraglia

rifischiano nell’infinito azzurro, e accanto

al Re che irride, scarlatti o verdi, in battaglia

i reggimenti al fuoco cadono di schianto;

mentre ne stritola un’orrenda paranoia

centomila ammucchiandoli in fumanti resti,

- Poveri morti, nell’erba estiva e la gioia

tua, o Natura, che in santità li facesti! –

- Vi è un Dio che ride alle tovaglie damascate

degli altari, all’incenso, all’oro dell’enorme

calice, e cullato dagli osanna s’addorme

e si ridesta quando le madri, angosciate

e lacrimanti nel vecchio nero berretto,

gli danno un soldone legato al fazzoletto.

Arthur Rimbaud 1854 - 1891

Monumento ai caduti Orvieto